DEJAR DE LLOVER DEJAR DE PENSAR

Se ahogará el mundo
se ahogarán las personas del mundo
Mantener la ilusión o, como suele decirse, las ganas de vivir.
Que me den unas buenas recetas y que se dejen de desfiles.
Dejar de leer, dejar de escribir, qué tentación
Si sólo tuviera unos brazos

TRISTEZA ARAGONESA

La tristeza en Zaragoza duele en los huesos.
Ataca por la espalda, como un general traidor
y te deja a merced de las aguas cambiantes del río.
He comprobado que cada día hay un nivel diferente de agua en el Ebro.
Y que, desde que estoy aquí , cada mañana es distinta y siempre, en un momento del día, deseo alejarme para siempre.
Me dijo anoche un pintor que él lleva toda su vida intentando largarse...¡y no puede!
Es algo muy parecido a lo que ocurre con El Angel Exterminador, dijo.
Echo de menos el sol y la sinceridad del sur.
Tristessa nao te fin
Felicidade si.

JUDÍOS COMPRAN ESTADO. ETA MATA GUARDIACIVIL.CINTON INSISTE.

Creo que al escribir en este espacio lo que quiero es ser columnista. Por lo menos hoy. Así que voy a escribir una:
Esta mañana, después de unos estiramientos y media horita de respiración ( me ha costado no dejarme llevar por pensamientos sombríos), desayuno, leo la prensa nacional, la de aquí ( en Zaragoza no hay más que dos periódicos, con setescientosmil habitantes, pero voy entendiendo porqué) tres noticias se adhieren a mi cabecita: hace 60 años que se creó el estado de Israel, ETA ha vuelto a cargarse a un guardiacivil, Hilary Clinton se resiste a reconocer su derrota. Luego, tras el café, un portavoz del estado español recomienda ahorrar luz.
Ya se me han quitado las ganas de escribir una columna, porque la materia oscura que comparten las tres noticias me han puesto burro y con ganas de decir obviedades de esas que tanto indignan en una ciudad como esta. ¡Tiene que tener algún sentido que de momento se me escapa, para que mi culo haya llegado a quedarse a una ciudad así, donde nadie, absolutamente nadie de los que hasta ahora me he encontrado, es capaz de soportar una crítica!
¿Lo veis? No puedo centrarme. Judíos que compran patrias. Guardiaciviles asesinados. Mujer necesitada de poder. Lluvia de Mayo. Lluvia toda la noche. Concentración escurridiza. Así no podré ser columnista ni nada. ¿Durante cuántas generaciones querrá un niño palestino destrozarle los huevos a un soldado israelí?
Dicen que las drogas consumidas en la juventud, en ocasiones se quedan adheridas a ciertos tejidos grasos. Uno nunca puede olvidar lo que se ha metido en el cuerpo. Puede que haga más de una década que no te has metido una raya pero de pronto, un grano feo se instala en tu laringe, en la próstata, te entran ganas de conquistar Polonia o el pelo arde. Miras alrededor y no ves nada. Pero tal vez, en un rincón remoto de ese universo en miniatura que es tu cuerpo, una pequeña comunidad de veneno se ha hecho fuerte y los niños pequeños, hartos de oir cómo padres, tíos y abuelos han ido cayendo inmisericordemente, comienzan a ensayar pequeños ataques a los órganos más cercanos. Pronto aprenderán que el sistema nervioso y las venas, ese impresionante mapa de carreteras, están libres para imaginar atentados más potentes, más lejos.
Puede que ya no te acuerdes de algunas cosas feas que hiciste de joven, pero no quiere decir que no las hiciste. Y ya sabes cómo va el asunto del karma, y todo eso. O las leyes de la vida. Elige.
Aquí continúa lloviendo. No pienso salir de casa en toda la mañana, no vaya a ser que alguien se enfade conmigo.

BUSCACHINAS DE ZARAGOZA

He querido ser receptivo con las señales invisibles que la vida, en ocasiones, le pone a uno delante de las narices: ayer viajé a Zaragoza, por invitación de mi amiga. No podía ser de otro modo. En estos últimos días ha aparecido demasiado a menudo en mi camino, así que no lo dudé.
Al llegar llovía. Ha llovido toda la noche. Continúa lloviendo, como en Beirut. Cuánta agua, acudiendo tal vez al llamado de la llamada Exposición Universal. Intenté pasear anoche: imposible. Tuve que ir de bares y me enteré de lo siguiente: miles y miles de policías, muchos de ellos todavía estudiantes, sin placa,, han acudido a la ciudad. Muchos buscan piso. Aprenden. Ya se les ha puesto un nombre: los buscachinas. Entran en los bares, se agachan como perritos y acaparan trocitos de hachís, colillas de porro...Los jóvenes universitarios me cuentan que en el recinto de la facultad (¡¿policía en la universidad!?), decenas de secretas los paran, los registran, una y otra vez ( hasta veinticuatro veces en dos meses, se lamenta X). Una y otra vez. Una y ota vez. A la salida del pub. Al entrar al pub. En las esquinas, ocultos, a traición. Muchos aún no tienen placa.
La gente que me cuenta esto es la primera vez en su vida que lo ha sufrido: por eso sólo están indignados, todavía no asustados. Otros, más talluditos, recuerdan los tiempos del posfranquismo y comparan.
Durante la Expo nadie va a fumar ni a esnifar nada de nada, dicen que dicen los buscachinas. A mi me da risa imaginarlos a cuatro patas: reciben sus ridículos sueldos del bolsillo del contribuyente para protegerlo del crimen y acaban manchándose las manos en los suelos de los bares, intentando recaudar lo que no se ha podido de otra forma. Puede que resulte gracioso pero me ha crecido un temor: tal vez una noche de estas, de madrugada, una cuadrilla de buscachinas entrará en mi casa, rompiendo la puerta y buscarán a cuatro patas debajo de mi cama, en mi basura, en mis pantalones, en la cisterna de váter, buscando la china oculta que les proporcione los trescientos euros que nadie ha sabido todavía robar.
Como tengo resaca me da risa. pero me acuerdo que ayer, Maruja Torres describía la lluvia nocturna de Beirut, anterior a las escaramuzas.¡Qué negras asociaciones me vienen, como nauseas!
Por otra parte, esta tarde está convocada una manifestación que reivindica la legalización de las drogas blandas. ¿Estarán ya listas las nuevas tocineras de buscachinas, diseñadas especialmente para la Exposición Uiversal, tema el agua? ¿Habrá ostias?
De momento sigue lloviendo y sueño con un diluvio. Voy a tomar otro café antes de ponerme a escribir: hoy más que nunca siento la obligación.
Ahora voy a hacer la prueba, con dos cojones: señores buscachinas, tengo costo escondido en mi casa, ja ja, a ver si lo pillas.

ESO ME LO DICE USTED EN EL BLOG

Hace un par de días un anónimo me llamó tonto en un blog. Yo había heho un comentario en la bitácora de Manuel Vilas, el escritor zaragozano, y al tal anónimo le pareció mal. Yo contesté: esas cosas se dicen a la cara y en la calle, y además lo llamé facha, que es lo que demostraba su anonimato. Luego contestó: el blog de referencia no admitía comentarios: dóblemente facha ( y además, era de los que admiraba a Battiato, el Coelho de los cantantes).
Lo gracioso del asunto es cómo se van creando pequeñas comunidades en el ciberespacio: uno responde a una entrada, el otro responde a la respuesta y al final el autor del blog se queda mirando la partida de tenis con cara de bobo. Lo he comprobado, no es una especulación, sucede en muchas bitácoras.
Incluso he llegado a pensar que puede convertirse, como los anuncios de los periódicos, en un lugar estupendo para espías, terroristas y amantes secretos. "Nos vemos en el blog de Fulano a las cinco".
Imagino un futuro en que los humanos ya no se mirarán a la cara y cuando surja un conflicto en la parada de un autobús o en la fila de un supermercado, los contendientes, de párpados inmensos y puños blandos, se farfullarán: "Eso me lo dice usted en el blog"

SOTANOS DE AUSTRIA

Jalineck, al parecer, ha publicado una columna en Austria sobre el monstruo. Con mucha gente letrada he coincidido en que se trata de un país extrañamente parecido al nuestro, salvo por un detalle; allí hay costumbre antigua de poner a caldo marinero a la nación, con su "montruoso pasado" y su "obsesiva antiespiritualidad". Lo que está claro es que tipos como Bernhard aquí son impensables: todavía no han aprendido los aprendices de monstruo a escuchar las cosas claritas. Enseguida te sacan a empujones a la calle y elaboran listas negras (¡esa sí que es una costumbre española!)
En cualquier caso estoy convencido de que si se registraran los sótanos de muchos españoles no habría manos suficientes para echarse a las cabezas.
Aquí nos conformamos con analizar la locura de Pajares, que bastante tiene con apechugar con su karma: todos los que lo han conocido saben y dicen que nunca fué un tipo amable, ni siquiera respetuoso. Habla con cualquier actor madrileño y pregúntale por las glorias clásicas, esas que ahora tan ligeramente queremos convertir en dueños de calles y plazas. A ver qué te dicen.
Yo mi sótano lo tengo abierto para cualquiera, a cualquier hora del día o de la noche, listo para revisión ¿Y tú?
A lo mejor es que los sótanos en Austria y en España los fabrica la misma empresa.

QUE REVIENTEN LOS ARTISTAS

¿Demasiados días sin escribir? En absoluto.
La semana turolense ha sido esclarecedora: mis amigos, que tienen una casita perdida en la sierra del Maestrzgo, me han enseñado - o mejor, recordado - una cosa: existen pájaros que cantan por la mañana, hay riachuelos cristalinos cuyo sonido embellece el mundo y las personas se saludan cuando se encuentran.
¡Cuánta mierda comemos gratis! ¡Qué daño hacen los estados al individuo!
¡Qe revienten los paises! ¡Que revienten los artistas!